Помянем же их

Как-то раз мне довелось быть свидетелем такого вот разговора слегка подзахмелевших приятелей:

-Вот у нас с тобой любимые и любящие жены, любимые и любящие детки. А вот признаемся на склоне лет: никто все же нас так не любил (бескорыстно и беззаветно!), как наши матери. Давай помянем их!

Не в обиду будь сказано нашим женам и детям, но это воистину так! Это они, наши матушки, в военные и первые послевоенные годы, сами недоедая, лакомый кусочек приберегали для любимых дитятек. Это они сами ходили во вдовьих обносках (а ведь не старые еще были, и самим, поди, приодеться-то хотелось!), а последнюю копеечку выкраивали из своих скудных заработков любимой доченьке на обновочку.

Не помню уж, кто из великих сказал: есть такие благодеяния, за которые можно расплатиться только неблагодарностью. Ну то бишь настолько они большие, что сколько бы не возмещал их - не возместишь. Именно такое благодеяние – материнская любовь. В вечном долгу мы перед ними. Так и умрем, не рассчитавшись за то, что они делали и сделали для нас!

Но, увы, понимать-то это мы начинаем слишком поздно. Когда этих самых-самых любящих нас существ уже нет в живых. Вот и коришь себя бессонными старческими ночами, вспоминая несдержанное и неисполненное. Тогда-то обидел грубым словом. Тогда-то так и не приехал, а она так ждала тебя, так ждала, соседки потом рассказывали. Вот тогда-то за жену обиделся, а права-то, как потом оказалось, была она,матушка твоя…

Мои земляки-самаролукцы любят певать вот эту до боли грустную и воистину душещипательную народную песню о самом дорогом и любимом человеке - о матери (даю ее , как мы поем, приглаживать и редактировать рука не поднимается):

Развяжите-ка мне крылья -
Дайте пташке полетать!
Я, обиженный судьбою,
Полечу ее искать.

На сторонушку родную
Я направлю свой полет,
Расспрошу про мать родную,
Где она и как живет.

Может быть, ее уж нету,
И давно уж умерла,
Может быть, ее могилка
Вся травою поросла.  

Утром рано на рассвете
Я на кладбище пойду
И маманькину могилку
Обязательно найду.

Расступись, земля, сырая,
Вставай, мамынька моя!
Расскажу тебе, родная,
Как живу я без тебя.

Нет, не расступится мать сыра-земля. Не восстанет из могилки с радостно распростертыми  руками твоя любимая матушка …

Ничего не надобно им ТАМ, твоим родным и близким: ни сено косить, ни дрова на зиму заготавливать, ни по конторам мыкаться, Одна заботушка у них: как нам тут, в юдоли тревог, забот и лишений?..

А бабушки наши - вот уж воистину заступницы нам были! Помню, набедокуришь где или с разорванной штаниной с улицы после игрищ мальчишеских вернешься, матушка, бывало, сразу же за ремень отцовский хватается. Сам-то он на фронте был тогда, а ремень с «действительной» (ну то бишь из Армии по окончании срочной службы) домой-то его привёз  -  к великому-великому неудовольствию моему! И то сказать: коль отцов не было дома, то в войну все нелегкие педагогические обязанности по порке нас, неразумных, ложились на плечи (не хрупкие!) наших матушек…

Ну так вот: матушка за ремень, а бабаня, бывало, сразу же оборону занимает, чтоб внучку меньше досталось. Однажды горько-горько  попеняла подуспокоившейся после свершения воспитательной процедуры ( тогда я, скатываясь с кровли амбара, разорвал и штанину и бедро располосовал ,а штаны-то новые были, недавно «огореванные»!), - попеняла дочке: »Погляди-ка, как ты мне руки-то ремнищем отхлестала – чуть не до крови!» Забыть ли это? И забыть ли бабанины пироги и сочни, ватрушки и плюшки и другие лакомства? Сама не съест, а внука полакомит.

Вот как трогательно пишет о бабушках мой любимый поэт-ровесник Анатолий Брагин:

На старом кладбище цветы,

Их рвать великий грех:

Они растут для красоты,

А стало быть, для всех.

То наши бабушки весной

Повышли там и тут.

Тела истлели их давно,

А души все цветут.

И шепчут пчелам золотым

(И пчелы слышат их!):

- Снесите, милые, живым

Подарок от родных!

Скоро  Вселенская родительская суббота, поминовение усопших. Вот как об этом в стихотворении  «РОДИТЕЛЬСКАЯ  СУББОТА»:

Помяни, поставь свечу – и этот

Огонек перенесется вмиг

В страну,

Где мать твоя с рассвета

Ожидает знак твой, этот блик…

Я не объясню такое чудо,

Только знаю-знаю:

Мать глядит –

Не летит ли огонек отсюда?

Что же он

Так долго не летит?..

Неужели сынок ее, погрязший в «злобе дня» и «суете сует», снова позабыл помянуть самое любящее тебя существо – про мать свою?

А в каких муках она вынашивала и рождала тебя…  Как целыми ночами не смыкала глаз, когда ты сильно болел…  Как мгновенно просыпалась и вскакивала к тебе, когда ты еще только-только  начинал ворочаться во сне… Как радовалась твоему первому «агу», «дыбы-дыбы», твоей первой улыбке, твоему первому зубику…  Как ты с расквашенным в уличной драке носом в слезах бежал к ней за утешением, как…  Не перечислить все эти «как»  -  эти горести и радости самого любящего тебя существа.

И все-все это позабыто?! Нет, не может того быть. Неужели это так трудоемко для нас с тобой зайти в Божий храм заказать поминание и поставить свечечку (всего-то – 5-10 рублей)?!

Не могу удержаться, чтоб не процитировать стихотворение замечательного русского поэта Дмитрия Кедрина «Сердце»:

На просьбу казака выйти за него замуж -

Дивчина в ответ, заплетая косу:

«Про то мне ворожка гадала в лесу,

Пророчит она: мне полюбится тот,

Кто матери сердце мне в дар принесет.

Что оставалось делать пока что будущему подкаблучнику этой стервозы?!

Клинком разрубил он у матери грудь

И с ношей заветной отправился в путь:

Он сердце ее на цветном рушнике

Коханой приносит в мохнатой руке.

В пути у него помутилось в глазах,

Всходя на крылечко, споткнулся казак…

И матери сердце, упав на порог,

Спросило его: »Не ушибся,сынок?»

Так помянем же мы в сей памятно-благостный день их, наших родных и близких, почивших в Бозе, и в первую очередь наших матерей и бабушек, которые в страдную пору нам заменяли их. Помянем их своей утренней молитвой перед домашними образами, а потом свечечкой в Божьем храме и милостыней  -  подаянием сирым и обездоленным.